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我是被遗忘在壶底的第七泡茶汤。
前六泡的兄弟姐妹早已完成使命，在精致的品茗杯里荡漾过，在赞叹声中滑入喉间，化作茶客颊上的红晕与眼里的光。而此刻，水已微凉，壶渐空寂，泡茶人的手指悬在半空，犹豫着是否该为我注入这最后一注热水。
我知道他们在想什么——六泡已是极限，第七泡往往淡而无味，徒留形式。茶案对面的客人正低头看手机，泡茶人瞥了一眼墙上的钟。我知道，我即将成为那个“算了，不泡了吧”的抉择。
可我想说，等等。
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我的故事开始得比任何茶叶都早。三百年前，云南深山，一株野生古茶树在晨雾中舒展第一片嫩芽。它不知自己会被发现、被保护、被赋予“千年古树茶”的称号。它只是生长，经历干旱、暴雨、山风，在树皮上刻下时间的年轮。
八十年前，一位茶农的祖父摘下它的鲜叶，以祖传手艺揉捻发酵。那时战火纷飞，制茶是为了换几斤米粮。茶叶压在陶罐里，随着逃难的人群颠沛流离，吸收了一个时代的叹息。
去年春天，现在的茶农终于决定启封这批家传老茶。他打开陶罐的瞬间，陈香扑鼻，如同时光本身的气味。他捧出一些，剩下的仔细封好，留给即将出生的孙子——那时他还不知道是孙子还是孙女，但他知道，有些东西需要交给时间，也交给未来。
而现在，坐在这里的茶客对此一无所知。他只知道这茶“不错”，值他付的价钱。他不知道捧着的茶杯里，是三百年的生长，八十年的等待，和跨越四代人的约定。
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这便是我的困境：我承载得太多，表达得太少。前六泡浓烈张扬，尽情释放香气与滋味，像是在高声讲述传奇的章节。而我，第七泡，是传奇的注脚，是故事的余韵，是那些没说出口的部分。
泡茶人忽然动了。他没有加热水，而是将温水注入壶中——比前六泡低了整整十度。这是个内行人才懂的秘密：对待老茶的末泡，需用温柔。
温水漫过茶叶的瞬间，我释放出与前六泡完全不同的滋味。不再是强烈的花香蜜韵，而是一种接近于木质、接近于土壤、接近于旧书页的气息。那是时间本身的味道，是繁华落尽后的本真。
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茶客终于放下手机，轻啜一口，眉头微蹙，随即舒展。“这泡...很特别。”他说。
泡茶人微笑：“老茶的第七泡，喝的是它的回忆。”
壶被再次举起，茶汤注入杯中，澄澈如琥珀。我完成了从“要不要泡”到“幸好泡了”的转变。而这转变之间，只差一点耐心，一点懂得，和一次不同于常规的尝试。
所以，当你遇到任何看似“强弩之末”的事物——一段关系、一份工作、一种习惯，甚至是你自己——不妨问问：会不会有第七泡的滋味，正在等待一种不同的温度来唤醒？
毕竟，最深的韵味，往往藏在“即将结束”之后。而真正的茶，从不怕被遗忘，只怕被错过。
你们泡茶一般泡到第几泡就停？有没有试过老茶的第七泡，解锁过这种“时间的味道”？
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